第534章 寂
寂影录
我总觉寂是有形状的。【历史小说精选：醉骨文学网】\5·4^看/书? /最-新/章·节¨更￠新+快`不是空屋悬灯的孤影，也不是寒潭映月的清辉，是更弥散、更贴骨的轮廓——像浸在古井里千年的凉，你伸手去触，只碰得一片软，软里裹着说不清的沉；像飘在空谷中万古的风，你侧耳去听，只捕得一缕轻，轻里缠着道不明的涩。它藏在老巷斑驳的墙皮里，躲在荒祠褪色的匾额后，伏在苔痕漫漶的石阶下，甚至缠在案头枯笔的笔锋间，像个沉默的故人，在每个独处的瞬间，悄悄与你相对。
去年大寒，我踏雪入了晋北的古村。不是为寻“千树万树梨花开”的景致，是为找一处没被人声搅扰的寂。领路的是个年近七旬的老汉，姓秦，裹着件洗得发白的老棉袄，腰间束着根麻绳，说话时带着晋北话的厚重，字句间都裹着雪的凉。他说：“你要找的那片‘空心村’，早没多少人住了，就剩我们三个老汉守着，连村口的老槐树都快枯了，枝桠上的雪，落了又积，积了又落，像盖着层永远拆不开的棉絮。”我递他一壶刚温好的黄酒，锡壶烫得他指尖发红，他接过去猛灌了一口，哈出的白气混着酒气，在冷空气中瞬间消散：“这村啊，连风都带着寂，冬天的风刮过断墙，能卷着早年的咳嗽声、孩童的哭声，还有柴火燃烧的噼啪声，听着就像老日子在跟你叹气。”
我们踩着没过脚踝的积雪往村里走，雪落在枯枝上，“簌簌”轻响，像寂在轻声呢喃。路是被岁月磨平的土路，积雪下隐约能看见些碎砖残瓦，是塌了的院墙留下的痕迹。越往村里走，雪下得越密，远处的房屋变成了模糊的黑影子，像蹲在雪地里的沉默的兽。走了约莫三个时辰，秦老汉突然停住脚，指着前面一片被雪覆盖的院落：“到了，这就是王家院，以前是村里最大的院子，现在就剩我一个人住着。”
我顺着他指的方向看过去，只见一座残破的四合院，院墙塌了大半，露出里面的三间正房，屋顶的瓦片碎了不少，雪从破洞里漏进去，在地上积成小小的雪堆。院门口的木门早已腐朽，歪歪斜斜地挂在门框上，风一吹就“吱呀”响，像谁在低声啜泣。秦老汉推开木门，积雪从门楣上滑落，“哗啦”一声，打破了周遭的静。走进院子，脚下的积雪“咯吱”作响，像在给这死寂的院落敲着拍子。正房的窗纸早已破了，露出黑洞洞的窗棂，像一双双空洞的眼睛，静静地望着天空。
秦老汉领着我走进东厢房，屋里空荡荡的，只有一张破旧的土炕，炕上铺着层薄薄的稻草，稻草上落着层细雪。墙角堆着些干枯的柴火，柴火旁放着个缺了口的粗瓷缸，里面盛着半缸清水，水面结着层薄冰。“坐吧，屋里冷，凑活着烤烤火。”秦老汉说着，从柴火堆里抽出几根干柴，放在炕边的土灶里，点燃了火。火苗“噼啪”地跳动着，映得墙壁上的影子忽明忽暗，屋里终于有了一丝微弱的暖意。
“以前这院子里可热闹了，”秦老汉坐在炕沿上，看着跳动的火苗，声音低沉得像从地底钻出来，“我爷爷那辈，院里住着十几口人，我爹是老大，下面还有四个弟弟妹妹。每天天不亮，院子里就响起了咳嗽声、说话声、柴火燃烧的声音，女人们在灶房里做饭，男人们扛着锄头下地，孩子们在院子里追着跑，笑声能传到村外。”他顿了顿，伸手摸了摸炕沿上的木纹，那木纹早已被岁月磨得光滑，“后来，弟弟妹妹们都长大了，有的去了城里，有的嫁了出去，院子里就慢慢冷清了。我爹娘走了以后，就剩我一个人守着这院子，一晃就是二十年。”
火苗渐渐弱了下去，屋里的暖意也淡了些。秦老汉添了几根柴火，火苗又重新跳动起来。“冬天是最难熬的，”他说，“雪一封山，就出不去了，一个人坐在屋里，只能听见自己的呼吸声、心跳声，还有外面的风声。有时候实在闷得慌，就对着墙说话，对着柴火说话，对着院里的老槐树说话，可除了风声，什么回应都没有。”他拿起放在炕边的酒壶，又喝了一口酒，眼神里带着些浑浊的光，“有次下大雪，我病了，躺在床上起不来，迷迷糊糊中，好像听见我娘在叫我，听见孩子们在院子里笑，可等我睁开眼，屋里还是只有我一个人，炕边的柴火快灭了，屋里冷得像冰窖。”
我们在东厢房里待了约莫三个时辰，雪还在不停地下，外面的世界一片白茫茫，没有一丝人声，没有一丝兽影，只有雪落的“簌簌”声，像寂在轻轻呼吸。秦老汉从炕边的布包里掏出几个冻硬的窝头，递给我一个：“尝尝吧，自己蒸的，就是冻硬了，垫垫肚子。”我接过窝头，冰凉的触感从指尖传来，咬了一口，干涩的面粉在嘴里散开，带着些淡淡的苦味。“以前院里的女人们蒸的窝头，又香又软，”秦老汉看着我吃窝头的样子，笑了笑，笑容里带着些苦涩，“现在我自己蒸，总也蒸不出以前的味道，可能是屋里太寂了，连面都没了精气神。”
从晋北古村回来后，我总爱往那些人迹罕至的地方去。有次在皖南的深山里，我找到一座废弃的古寺，寺庙藏在半山腰的密林里，周围长满了齐腰深的杂草，杂草间缠绕着枯藤，像一张巨大的网，把寺庙裹在中间。寺庙的山门早已倒塌，只剩下两根残破的石柱，石柱上刻着模糊的对联，依稀能辨认出“佛日增辉”“法轮常转”几个字。
走进寺庙，只见几座残破的大殿，屋顶的瓦片大多已经脱落，露出黑漆漆的椽子，椽子上缠着些蜘蛛网，像挂着层薄薄的纱。大殿里的佛像早已不见踪影，只剩下空荡荡的佛龛，佛龛上落着厚厚的灰尘，灰尘里混杂着些鸟粪和枯叶。院子里的石板路长满了青苔，青苔湿漉漉的，踩上去滑溜溜的，像踩着一层薄冰。院子中央有一口古井，井口覆盖着厚厚的杂草，杂草间露出半截破旧的井绳，井绳早已腐朽，轻轻一碰就碎成了粉末。
我坐在大殿的台阶上，看着眼前的残垣断壁，听着风吹过树叶的“沙沙”声，还有远处山泉流淌的“叮咚”声，心里觉得格外寂。这种寂不像晋北古村的寂那样厚重，那样刺骨，而是带着些清冽，带着些空灵，像山谷里的雾，轻轻笼罩着你，让你分不清自己是在现实中，还是在梦境里。
不知过了多久，一阵轻微的脚步声从远处传来。我抬头一看，只见一个穿着灰色僧袍的老僧，背着一个布包，慢慢从杂草丛中走了过来。′r`a?x~s_w_.￠c!o-老僧的头发和胡须都已经花白，脸上布满了皱纹，像树皮一样粗糙，可眼神却很清亮，像山涧里的泉水。“施主，你怎么会在这里？”老僧走到我面前，双手合十，声音温和得像风。
我站起来，也学着他的样子双手合十：“大师，我只是路过，看见这座古寺，就进来看看。”老僧笑了笑，笑容里带着些禅意：“这座寺已经废弃几十年了，很少有人来，施主能找到这里，也是一种缘分。”他走到井边，拨开杂草，往井里看了看：“以前这口井里的水很清，很甜，寺里的僧人都喝这口井的水，现在井水干了，寺也荒了。”
老僧坐在我旁边的台阶上，跟我讲起了古寺的故事。他说这座寺叫“清凉寺”，建于唐代，鼎盛时期有几百个僧人，香火很旺。后来战乱不断，寺庙屡遭破坏，僧人也越来越少，到了民国时期，就只剩下几个老僧守着。“我年轻时就在这里出家，”老僧说，“那时候寺里还有五个僧人，我们一起念经、打坐、种地，日子虽然清苦，却很平静。后来师兄们都走了，有的圆寂了，有的还俗了，就剩我一个人守着这座寺，一晃就是三十年。”
他从布包里掏出一个小小的木鱼，轻轻敲了起来，“笃笃”的声音在空旷的院子里回荡，像寂的心跳。“我每天都会在这里念经、打坐，有时候会下山化缘，化来的粮食就放在寺里，够我吃一阵子。”老僧说，“有人问我，一个人守着这座荒寺，不寂寞吗？我说，寂也是一种修行，心不寂，哪里都不寂；心若寂，哪里都是寂。【二战题材精选：洛禅阁】”
我坐在老僧旁边，听着他敲木鱼的声音，听着他讲经，心里的寂渐渐淡了些，取而代之的是一种平静，一种安宁。太阳慢慢西斜，阳光透过树叶的缝隙洒下来，落在寺庙的残垣断壁上，形成点点光斑，像撒了把碎金。老僧站起来，说：“施主，天色不早了，我送你下山吧，山里的夜很冷，也很寂。”
我跟着老僧往山下走，杂草划过裤脚，留下些湿漉漉的痕迹。走到山门口，老僧递给我一串佛珠：“施主，这串佛珠送给你，愿你能在寂中找到安宁，在喧嚣中守住本心。”我接过佛珠，珠子是木质的，表面光滑，带着些淡淡的檀香。“谢谢大师。”我说。老僧双手合十，笑了笑：“施主保重，后会有期。”
从皖南深山回来后，我常常会想起那个老僧，想起他敲木鱼的声音，想起他说的话。我开始明白，寂不是孤独，不是冷清，而是一种状态，一种心境。它像一杯浓茶，初尝时苦涩，回味时却有淡淡的清香；它像一首老歌，初听时平淡，细品时却有深深的韵味。
今年清明，我去了江南的古镇。不是为了看那些热闹的商铺，不是为了赏那些美丽的景致，是为了找一条藏在古镇深处的寂巷。古镇里人来人往，游客们的欢声笑语、商贩们的叫卖声、导游们的讲解声交织在一起，像一首喧闹的歌。我穿过热闹的街道，拐过一个又一个弯，终于在古镇的尽头找到了一条小巷。
小巷很窄，只能容一个人通过，两旁的墙壁很高，是用青砖砌成的，墙壁上爬满了青苔，青苔湿漉漉的，像抹了层绿油。巷子里没有一个人，只有阳光透过墙壁的缝隙洒下来，形成长长的光斑，像铺在地上的金带。脚下的青石板路被岁月磨得发亮，石板缝里嵌着些碎瓦砾，踩上去“咯吱”响，像寂在轻声歌唱。
我沿着小巷慢慢往前走，走了约莫半个时辰，终于走到了小巷的尽头。尽头是一扇破旧的木门，门楣上挂着个褪色的木牌，上面写着“听雨轩”三个字，字迹模糊，却透着些雅致。木门虚掩着，风一吹就“吱呀”响，像在邀请我进去。
我轻轻推开木门，只见一个小小的院落，院落里种着几株芭蕉，芭蕉叶长得很茂盛，像一把把绿色的大伞。院落中央有一口小小的池塘，池塘里的水很清，倒映着芭蕉的影子，还有天空的
我总觉寂是有形状的。【历史小说精选：醉骨文学网】\5·4^看/书? /最-新/章·节¨更￠新+快`不是空屋悬灯的孤影，也不是寒潭映月的清辉，是更弥散、更贴骨的轮廓——像浸在古井里千年的凉，你伸手去触，只碰得一片软，软里裹着说不清的沉；像飘在空谷中万古的风，你侧耳去听，只捕得一缕轻，轻里缠着道不明的涩。它藏在老巷斑驳的墙皮里，躲在荒祠褪色的匾额后，伏在苔痕漫漶的石阶下，甚至缠在案头枯笔的笔锋间，像个沉默的故人，在每个独处的瞬间，悄悄与你相对。
去年大寒，我踏雪入了晋北的古村。不是为寻“千树万树梨花开”的景致，是为找一处没被人声搅扰的寂。领路的是个年近七旬的老汉，姓秦，裹着件洗得发白的老棉袄，腰间束着根麻绳，说话时带着晋北话的厚重，字句间都裹着雪的凉。他说：“你要找的那片‘空心村’，早没多少人住了，就剩我们三个老汉守着，连村口的老槐树都快枯了，枝桠上的雪，落了又积，积了又落，像盖着层永远拆不开的棉絮。”我递他一壶刚温好的黄酒，锡壶烫得他指尖发红，他接过去猛灌了一口，哈出的白气混着酒气，在冷空气中瞬间消散：“这村啊，连风都带着寂，冬天的风刮过断墙，能卷着早年的咳嗽声、孩童的哭声，还有柴火燃烧的噼啪声，听着就像老日子在跟你叹气。”
我们踩着没过脚踝的积雪往村里走，雪落在枯枝上，“簌簌”轻响，像寂在轻声呢喃。路是被岁月磨平的土路，积雪下隐约能看见些碎砖残瓦，是塌了的院墙留下的痕迹。越往村里走，雪下得越密，远处的房屋变成了模糊的黑影子，像蹲在雪地里的沉默的兽。走了约莫三个时辰，秦老汉突然停住脚，指着前面一片被雪覆盖的院落：“到了，这就是王家院，以前是村里最大的院子，现在就剩我一个人住着。”
我顺着他指的方向看过去，只见一座残破的四合院，院墙塌了大半，露出里面的三间正房，屋顶的瓦片碎了不少，雪从破洞里漏进去，在地上积成小小的雪堆。院门口的木门早已腐朽，歪歪斜斜地挂在门框上，风一吹就“吱呀”响，像谁在低声啜泣。秦老汉推开木门，积雪从门楣上滑落，“哗啦”一声，打破了周遭的静。走进院子，脚下的积雪“咯吱”作响，像在给这死寂的院落敲着拍子。正房的窗纸早已破了，露出黑洞洞的窗棂，像一双双空洞的眼睛，静静地望着天空。
秦老汉领着我走进东厢房，屋里空荡荡的，只有一张破旧的土炕，炕上铺着层薄薄的稻草，稻草上落着层细雪。墙角堆着些干枯的柴火，柴火旁放着个缺了口的粗瓷缸，里面盛着半缸清水，水面结着层薄冰。“坐吧，屋里冷，凑活着烤烤火。”秦老汉说着，从柴火堆里抽出几根干柴，放在炕边的土灶里，点燃了火。火苗“噼啪”地跳动着，映得墙壁上的影子忽明忽暗，屋里终于有了一丝微弱的暖意。
“以前这院子里可热闹了，”秦老汉坐在炕沿上，看着跳动的火苗，声音低沉得像从地底钻出来，“我爷爷那辈，院里住着十几口人，我爹是老大，下面还有四个弟弟妹妹。每天天不亮，院子里就响起了咳嗽声、说话声、柴火燃烧的声音，女人们在灶房里做饭，男人们扛着锄头下地，孩子们在院子里追着跑，笑声能传到村外。”他顿了顿，伸手摸了摸炕沿上的木纹，那木纹早已被岁月磨得光滑，“后来，弟弟妹妹们都长大了，有的去了城里，有的嫁了出去，院子里就慢慢冷清了。我爹娘走了以后，就剩我一个人守着这院子，一晃就是二十年。”
火苗渐渐弱了下去，屋里的暖意也淡了些。秦老汉添了几根柴火，火苗又重新跳动起来。“冬天是最难熬的，”他说，“雪一封山，就出不去了，一个人坐在屋里，只能听见自己的呼吸声、心跳声，还有外面的风声。有时候实在闷得慌，就对着墙说话，对着柴火说话，对着院里的老槐树说话，可除了风声，什么回应都没有。”他拿起放在炕边的酒壶，又喝了一口酒，眼神里带着些浑浊的光，“有次下大雪，我病了，躺在床上起不来，迷迷糊糊中，好像听见我娘在叫我，听见孩子们在院子里笑，可等我睁开眼，屋里还是只有我一个人，炕边的柴火快灭了，屋里冷得像冰窖。”
我们在东厢房里待了约莫三个时辰，雪还在不停地下，外面的世界一片白茫茫，没有一丝人声，没有一丝兽影，只有雪落的“簌簌”声，像寂在轻轻呼吸。秦老汉从炕边的布包里掏出几个冻硬的窝头，递给我一个：“尝尝吧，自己蒸的，就是冻硬了，垫垫肚子。”我接过窝头，冰凉的触感从指尖传来，咬了一口，干涩的面粉在嘴里散开，带着些淡淡的苦味。“以前院里的女人们蒸的窝头，又香又软，”秦老汉看着我吃窝头的样子，笑了笑，笑容里带着些苦涩，“现在我自己蒸，总也蒸不出以前的味道，可能是屋里太寂了，连面都没了精气神。”
从晋北古村回来后，我总爱往那些人迹罕至的地方去。有次在皖南的深山里，我找到一座废弃的古寺，寺庙藏在半山腰的密林里，周围长满了齐腰深的杂草，杂草间缠绕着枯藤，像一张巨大的网，把寺庙裹在中间。寺庙的山门早已倒塌，只剩下两根残破的石柱，石柱上刻着模糊的对联，依稀能辨认出“佛日增辉”“法轮常转”几个字。
走进寺庙，只见几座残破的大殿，屋顶的瓦片大多已经脱落，露出黑漆漆的椽子，椽子上缠着些蜘蛛网，像挂着层薄薄的纱。大殿里的佛像早已不见踪影，只剩下空荡荡的佛龛，佛龛上落着厚厚的灰尘，灰尘里混杂着些鸟粪和枯叶。院子里的石板路长满了青苔，青苔湿漉漉的，踩上去滑溜溜的，像踩着一层薄冰。院子中央有一口古井，井口覆盖着厚厚的杂草，杂草间露出半截破旧的井绳，井绳早已腐朽，轻轻一碰就碎成了粉末。
我坐在大殿的台阶上，看着眼前的残垣断壁，听着风吹过树叶的“沙沙”声，还有远处山泉流淌的“叮咚”声，心里觉得格外寂。这种寂不像晋北古村的寂那样厚重，那样刺骨，而是带着些清冽，带着些空灵，像山谷里的雾，轻轻笼罩着你，让你分不清自己是在现实中，还是在梦境里。
不知过了多久，一阵轻微的脚步声从远处传来。我抬头一看，只见一个穿着灰色僧袍的老僧，背着一个布包，慢慢从杂草丛中走了过来。′r`a?x~s_w_.￠c!o-老僧的头发和胡须都已经花白，脸上布满了皱纹，像树皮一样粗糙，可眼神却很清亮，像山涧里的泉水。“施主，你怎么会在这里？”老僧走到我面前，双手合十，声音温和得像风。
我站起来，也学着他的样子双手合十：“大师，我只是路过，看见这座古寺，就进来看看。”老僧笑了笑，笑容里带着些禅意：“这座寺已经废弃几十年了，很少有人来，施主能找到这里，也是一种缘分。”他走到井边，拨开杂草，往井里看了看：“以前这口井里的水很清，很甜，寺里的僧人都喝这口井的水，现在井水干了，寺也荒了。”
老僧坐在我旁边的台阶上，跟我讲起了古寺的故事。他说这座寺叫“清凉寺”，建于唐代，鼎盛时期有几百个僧人，香火很旺。后来战乱不断，寺庙屡遭破坏，僧人也越来越少，到了民国时期，就只剩下几个老僧守着。“我年轻时就在这里出家，”老僧说，“那时候寺里还有五个僧人，我们一起念经、打坐、种地，日子虽然清苦，却很平静。后来师兄们都走了，有的圆寂了，有的还俗了，就剩我一个人守着这座寺，一晃就是三十年。”
他从布包里掏出一个小小的木鱼，轻轻敲了起来，“笃笃”的声音在空旷的院子里回荡，像寂的心跳。“我每天都会在这里念经、打坐，有时候会下山化缘，化来的粮食就放在寺里，够我吃一阵子。”老僧说，“有人问我，一个人守着这座荒寺，不寂寞吗？我说，寂也是一种修行，心不寂，哪里都不寂；心若寂，哪里都是寂。【二战题材精选：洛禅阁】”
我坐在老僧旁边，听着他敲木鱼的声音，听着他讲经，心里的寂渐渐淡了些，取而代之的是一种平静，一种安宁。太阳慢慢西斜，阳光透过树叶的缝隙洒下来，落在寺庙的残垣断壁上，形成点点光斑，像撒了把碎金。老僧站起来，说：“施主，天色不早了，我送你下山吧，山里的夜很冷，也很寂。”
我跟着老僧往山下走，杂草划过裤脚，留下些湿漉漉的痕迹。走到山门口，老僧递给我一串佛珠：“施主，这串佛珠送给你，愿你能在寂中找到安宁，在喧嚣中守住本心。”我接过佛珠，珠子是木质的，表面光滑，带着些淡淡的檀香。“谢谢大师。”我说。老僧双手合十，笑了笑：“施主保重，后会有期。”
从皖南深山回来后，我常常会想起那个老僧，想起他敲木鱼的声音，想起他说的话。我开始明白，寂不是孤独，不是冷清，而是一种状态，一种心境。它像一杯浓茶，初尝时苦涩，回味时却有淡淡的清香；它像一首老歌，初听时平淡，细品时却有深深的韵味。
今年清明，我去了江南的古镇。不是为了看那些热闹的商铺，不是为了赏那些美丽的景致，是为了找一条藏在古镇深处的寂巷。古镇里人来人往，游客们的欢声笑语、商贩们的叫卖声、导游们的讲解声交织在一起，像一首喧闹的歌。我穿过热闹的街道，拐过一个又一个弯，终于在古镇的尽头找到了一条小巷。
小巷很窄，只能容一个人通过，两旁的墙壁很高，是用青砖砌成的，墙壁上爬满了青苔，青苔湿漉漉的，像抹了层绿油。巷子里没有一个人，只有阳光透过墙壁的缝隙洒下来，形成长长的光斑，像铺在地上的金带。脚下的青石板路被岁月磨得发亮，石板缝里嵌着些碎瓦砾，踩上去“咯吱”响，像寂在轻声歌唱。
我沿着小巷慢慢往前走，走了约莫半个时辰，终于走到了小巷的尽头。尽头是一扇破旧的木门，门楣上挂着个褪色的木牌，上面写着“听雨轩”三个字，字迹模糊，却透着些雅致。木门虚掩着，风一吹就“吱呀”响，像在邀请我进去。
我轻轻推开木门，只见一个小小的院落，院落里种着几株芭蕉，芭蕉叶长得很茂盛，像一把把绿色的大伞。院落中央有一口小小的池塘，池塘里的水很清，倒映着芭蕉的影子，还有天空的