人从巷尾走过，铜铃声清脆如初，只是竹筐里少了几个糖人，留下几个石质的糖人残骸，上面刻着模糊的数字。
沈砚站起身，看向巷子里的编号。“749”的刻痕己经褪色，“750”的数字变得极浅，像被雨水冲刷过。他知道，这次的扩散被止住了，但痕迹还在，就像书页上的紫线，提醒着他概念的重量。
怀里的竹简轻轻动了动，弯成的圆环似乎更圆了些。沈砚摸了摸竹片，想起新来的书生说的“仁”——或许真正的“仁”不是强行改变，而是懂得适时停止，就像水流遇到阻碍会转弯，而非一味冲击。
巷口的乌云散去，阳光重新落在青石板上，照出“750”刻痕旁的新绿——是株刚冒头的青草，叶片上沾着露珠，在阳光下闪闪发亮，像颗被救赎的星。
沈砚笑了笑，抬脚往巷子深处走。“750”“751”“752”……数字还在延续，但刻痕变得温柔，像有人用指尖轻轻划过。他知道，真正的考验不是对抗概念，而是学会与概念共处，就像这巷子接纳着编号，也接纳着阳光与青草。
无字书在怀里安静下来，只留下淡淡的余温，像个无声的约定。
沈砚站起身，看向巷子里的编号。“749”的刻痕己经褪色，“750”的数字变得极浅，像被雨水冲刷过。他知道，这次的扩散被止住了，但痕迹还在，就像书页上的紫线，提醒着他概念的重量。
怀里的竹简轻轻动了动，弯成的圆环似乎更圆了些。沈砚摸了摸竹片，想起新来的书生说的“仁”——或许真正的“仁”不是强行改变，而是懂得适时停止，就像水流遇到阻碍会转弯，而非一味冲击。
巷口的乌云散去，阳光重新落在青石板上，照出“750”刻痕旁的新绿——是株刚冒头的青草，叶片上沾着露珠，在阳光下闪闪发亮，像颗被救赎的星。
沈砚笑了笑，抬脚往巷子深处走。“750”“751”“752”……数字还在延续，但刻痕变得温柔，像有人用指尖轻轻划过。他知道，真正的考验不是对抗概念，而是学会与概念共处，就像这巷子接纳着编号，也接纳着阳光与青草。
无字书在怀里安静下来，只留下淡淡的余温，像个无声的约定。