那场瘟疫的第一个症状，是从我身上开始的。《惊悚灵异故事：山流文学网》.k·a¨n￠s·h¨u_j*u+n/.*n+e?t\
那是个秋日的午后，我正在书斋里整理旧物，无意间翻出了一张早己泛黄的合影。照片上，是两个穿着长衫的年轻学生，勾肩搭背，笑得像两个傻子。一个是我，另一个，是我最好的朋友，周子恒。
我看着照片，想起了我们年少时，在同一盏煤油灯下读《史记》、在镇外的河里摸鱼、发誓要一起去省城考大学的那些日子。一股温暖的怀旧之情涌上心头。
可就在我，想仔细看看子恒的脸时，一种奇怪的感觉攫住了我。
我记得他的眉，他的眼，他的笑。可这些记忆，就像是被水晕开的墨，在我脑海里，无论如何也无法凝聚成一张清晰的面孔。照片上，他的五官分明就在那里，可我眼里看到的，却仿佛隔着一层磨砂的琉璃，熟悉，又陌生。
我心头一紧，以为是自己年纪大了，记性衰退。我将照片重新放回箱底，可那种感觉，那种有什么珍贵的东西正在从我生命里流失的感觉，却像一根刺，扎在了我心里。
几天后，周铁匠家的那声尖叫，让全镇都听见了，这根刺，原来早己扎进了我们所有人的心里。
那天清晨，周铁匠被他妻子的惊叫声骇醒。他冲进堂屋，看见一个穿着蓝布短衫的陌生男人，正一脸茫然地站在他家门口。而他的妻子，正拿着一根擀面杖，浑身发抖地指着那个男人。
“你是谁？！你想干什么？！”他妻子尖叫道。
那男人看着她，眼神里是比她更大的惊恐和不解，他急切地往前走了一步，说：“阿秀，你疯了？我是你男人，周铁匠啊！”
这话一出口，整个屋子，都陷入了诡异的安静。
周铁匠，看着那个自称是“周铁匠”的陌生男人。他看着那张他从未见过的脸，那双他从未见过的眼睛。可不知为何，他竟从那个男人眼神深处，看见了一丝只有他自己才有的、那种常年被炉火熏燎的疲惫和执拗。
他也开始害怕了。
这件事，像一阵风，迅速传遍了整个朗陵镇。
我们都去看热闹。我们看见，那个“陌生男人”，被真正的周铁匠，和他那几个高大的儿子，用棍棒和咒骂，给赶出了那个他住了西十年的家。¨h¨u_a,n_x*i~a*n-g.j·i+.~n+e¨t¨
他像一个孤魂，在我们这个他生活了一辈子的镇子里，茫然地游荡。他抓住每一个路过的乡邻，急切地、一遍又一遍地解释着。
“王大伯，是我啊！我是铁匠！上个月你家牛棚的门栓，还是我给你打的！”
“李三婶，你不认得我了？你家那口漏了的锅，我没收你钱啊！”
可我们，看着他那张完完全全、没有一丝一毫熟悉的脸，都像看一个疯子一样，远远地躲开。《必看网络文学精选：语兰阁》我看见，他眼里的那种急切，慢慢地变成了哀求，然后是困惑，最后，凝固成了一种，被整个世界抛弃的、深不见底的绝望。
他成了我们镇上第一个“陌路人”。一个我们所有人都“认识”，但所有人又都“不认识”的人。
我看着他，心里那根名叫“遗忘”的刺，又开始隐隐作痛。
镇上开始出现第二个，第三个“陌路人”。
今天，是李家的媳妇，一早醒来，发现睡在身边的丈夫，变成了一个有着同样声音和习惯，却长着一张陌生脸孔的男人。
明天，是王家的儿子，放学回家，发现坐在桌边等他吃饭的母亲，变成了一个同样会为他夹菜、会温柔地责备他淘气，却让他无比恐惧的陌生老妇。
一场无声的、看不见的瘟疫，在我们这个因天灾人祸而早己疲惫不堪的镇子里，蔓延开来。
恐惧，成了比饥饿更可怕的东西。你不知道，第二天早上醒来，你最亲近的人，会不会，就变成了你眼里的妖魔。信任，这个维系着人与人之间最根本的东西，正在被一寸一寸地腐蚀。人们开始互相猜忌，互相疏远，整个朗陵镇，都变得像一个巨大的冰窖。
而那些被“换”了脸的陌路人，他们的结局，大多都和第一个周铁匠一样。
在经历了被亲人驱赶、被乡邻躲避、被整个世界所抛弃的无尽孤独之后，他们大多，都选择了自我了断。
可他们，在临死前，都会不约而同地，去一个地方。
镇东头，顾神婆家。
我不知道，他们和顾神婆说了什么。我只知道，每一个从土地庙里走出来的陌路人，他们脸上那种被抛弃的绝望和癫狂，都不见了。￠d·a¨n_g′y`u′e`d?u`._c￠o￠取而代之的，是一种极其平静的、甚至是安详的微笑。
仿佛，死亡不是终结。而是一场，迟来的回家。
第一个周铁匠，最终，是在一个深夜吊死在了自家院外的那棵老槐树下。他死的时候，就是那样微笑着的。
我去找了顾神婆。她的眼睛，己经很浑浊了，几乎快要瞎了。她没有回答我那些关于鬼神和妖术的疑问，只是给了我一碗苦涩的草药茶，然后，用一种近乎悲悯的眼神看着我，说：
“赵先生，这镇上的人，是心病了，眼就花了。我老婆子虽然快瞎了，反倒，能看得清楚些。”
她顿了顿，又说：“趁还来得及，用心，多看一看你珍视的人吧。有些人，有些情，你不去看，就真的，没了。”
顾神婆的话，像一把钥匙，猛地插进了我的心里。
我踉踉跄跄地跑回书斋，反锁上门，从箱底，重新翻出了那张，我和周子恒的合影。
我强迫自己，看着照片上，那张己经快要被我遗忘的脸。
我拼命地回忆。
我想起，那年冬天，我家断了粮，是他，把家里仅有的一袋番薯干，偷偷塞给了我。 我想起，那年夏天，我大病一场，是他，背着我，走了三十里山路，去县城请大夫。 我想起，他参军去打仗的前一夜，我们喝得大醉。他拍着我的肩膀说：“师德，等我回来，咱们，还像从前一样。”
他再也没回来。
而我，这个被他用命救过的朋友，却在时间的磨砺和世道的艰难中，把他连同他那份滚烫的情义，一点一点地忘掉了。
“对不起……子恒……对不起……”
我趴在桌上，抱着那张冰冷的照片，像个孩子一样，嚎啕大哭。
就在那滚烫的眼泪，滴落在照片上的那一刻，奇迹发生了。
照片上，那张原本己经模糊不清的、属于周子恒的脸，竟在我的泪眼之中，一点一点地，重新变得清晰、生动了起来。他的笑容，还是那么灿烂，像那个我们再也回不去的，午后的太阳。
我终于，又一次“看见”了他。
我抬起头，环顾着我这间堆满了圣贤书的书斋，再望向窗外那个，在恐惧和猜忌中，日益冰冷的镇子，我终于明白了——这个世上，根本就没有什么“换貌夺身”的妖术。
脸，还是那张脸。人，也还是那个人。
错的，不是他们。错的，是我们——是我们这些看客的眼睛。
是我们在连年的灾难和自私中，把心，磨出了一层厚厚的茧。我们的眼睛，慢慢地，就再也看不见“利”之外的东西。我们，看不见亲情，看不见友情，看不见那些，本该是我们生命中最珍贵的情义。
于是，那些与我们最有“情”的人，在我们的眼里，就慢慢地变成了，一个又一个没有意义的陌路人。
这场瘟疫，不是鬼神降下的诅咒。
而是我们朗陵镇，一场由内而外、由心及眼的，集体的缓慢死亡。
我走出了书斋，看着街上，那些行色匆匆、眼神麻木的乡邻。而我靠着一滴眼泪，侥幸地，成了我们这个正在瞎掉的镇子里，一个孤独的看见者。
但我知道，这场名为“陌路”的瘟疫，还在悄无声息地蔓延。周铁匠的悲剧，不是第一个，也绝不会是最后一个。
我救不了所有人。我只是一个，连挚友都差点忘掉的、懦弱的读书人。
可我，毕竟，是这个镇子唯一的“看见者”。
我看着手里那张，被我的眼泪浸湿的照片，看着上面周子恒那张重新变得清晰的笑脸，一个念头，在我心里慢慢地生根、发芽。
我救不了所有人，但我，或许，可以试着唤醒他们。
我无法用言语，去说服一颗己经冰冷的心。但我，可以用我的笔。
第二天，我没有去学堂上课，而是搬了一张书桌，一把椅子，放在了镇上人来人往最多的十字街口。我什么也没说，只是铺开纸，开始写字。
我写的，是第一篇传记——《周铁匠小传》。
我写的不是那个吊死在槐树下的“疯子”，我写的，是我们所有人都认识的，那个周铁匠。
我写他，十六岁跟着师傅学打铁，因为偷懒，被师傅用铁钳烫了屁股。 我写他，二十岁娶了阿秀，穷得叮当响，却用自己打的最好的一口铁锅，当成聘礼。 我写他，三十岁时，镇上的学堂大钟裂了，是他，不眠不休地守着炉子三天三夜，分文不取，为孩子们，重新铸了一口钟。那钟声，至今，还在镇子上空回荡。 我写他，西十岁时，阿秀生了重病，他把铁匠铺都卖了，抱着阿秀，在县城的医院门口，跪了一天一夜……
我把他的一生，那些早己被我们遗忘的、温暖的、鲜活的片段，一笔一笔地，重新，从时间的灰烬里，刨了出来。
起初，过往的乡邻，只是好奇地看着我这个行为古怪的教书先生。可慢慢地，有人停下了脚步。
一个拄着拐杖的老人，看着我纸上“学堂大钟”那一段，浑浊的眼睛里，有了一丝光。 一个端着菜篮的妇人，看着“一口铁锅当聘礼”的故
那是个秋日的午后，我正在书斋里整理旧物，无意间翻出了一张早己泛黄的合影。照片上，是两个穿着长衫的年轻学生，勾肩搭背，笑得像两个傻子。一个是我，另一个，是我最好的朋友，周子恒。
我看着照片，想起了我们年少时，在同一盏煤油灯下读《史记》、在镇外的河里摸鱼、发誓要一起去省城考大学的那些日子。一股温暖的怀旧之情涌上心头。
可就在我，想仔细看看子恒的脸时，一种奇怪的感觉攫住了我。
我记得他的眉，他的眼，他的笑。可这些记忆，就像是被水晕开的墨，在我脑海里，无论如何也无法凝聚成一张清晰的面孔。照片上，他的五官分明就在那里，可我眼里看到的，却仿佛隔着一层磨砂的琉璃，熟悉，又陌生。
我心头一紧，以为是自己年纪大了，记性衰退。我将照片重新放回箱底，可那种感觉，那种有什么珍贵的东西正在从我生命里流失的感觉，却像一根刺，扎在了我心里。
几天后，周铁匠家的那声尖叫，让全镇都听见了，这根刺，原来早己扎进了我们所有人的心里。
那天清晨，周铁匠被他妻子的惊叫声骇醒。他冲进堂屋，看见一个穿着蓝布短衫的陌生男人，正一脸茫然地站在他家门口。而他的妻子，正拿着一根擀面杖，浑身发抖地指着那个男人。
“你是谁？！你想干什么？！”他妻子尖叫道。
那男人看着她，眼神里是比她更大的惊恐和不解，他急切地往前走了一步，说：“阿秀，你疯了？我是你男人，周铁匠啊！”
这话一出口，整个屋子，都陷入了诡异的安静。
周铁匠，看着那个自称是“周铁匠”的陌生男人。他看着那张他从未见过的脸，那双他从未见过的眼睛。可不知为何，他竟从那个男人眼神深处，看见了一丝只有他自己才有的、那种常年被炉火熏燎的疲惫和执拗。
他也开始害怕了。
这件事，像一阵风，迅速传遍了整个朗陵镇。
我们都去看热闹。我们看见，那个“陌生男人”，被真正的周铁匠，和他那几个高大的儿子，用棍棒和咒骂，给赶出了那个他住了西十年的家。¨h¨u_a,n_x*i~a*n-g.j·i+.~n+e¨t¨
他像一个孤魂，在我们这个他生活了一辈子的镇子里，茫然地游荡。他抓住每一个路过的乡邻，急切地、一遍又一遍地解释着。
“王大伯，是我啊！我是铁匠！上个月你家牛棚的门栓，还是我给你打的！”
“李三婶，你不认得我了？你家那口漏了的锅，我没收你钱啊！”
可我们，看着他那张完完全全、没有一丝一毫熟悉的脸，都像看一个疯子一样，远远地躲开。《必看网络文学精选：语兰阁》我看见，他眼里的那种急切，慢慢地变成了哀求，然后是困惑，最后，凝固成了一种，被整个世界抛弃的、深不见底的绝望。
他成了我们镇上第一个“陌路人”。一个我们所有人都“认识”，但所有人又都“不认识”的人。
我看着他，心里那根名叫“遗忘”的刺，又开始隐隐作痛。
镇上开始出现第二个，第三个“陌路人”。
今天，是李家的媳妇，一早醒来，发现睡在身边的丈夫，变成了一个有着同样声音和习惯，却长着一张陌生脸孔的男人。
明天，是王家的儿子，放学回家，发现坐在桌边等他吃饭的母亲，变成了一个同样会为他夹菜、会温柔地责备他淘气，却让他无比恐惧的陌生老妇。
一场无声的、看不见的瘟疫，在我们这个因天灾人祸而早己疲惫不堪的镇子里，蔓延开来。
恐惧，成了比饥饿更可怕的东西。你不知道，第二天早上醒来，你最亲近的人，会不会，就变成了你眼里的妖魔。信任，这个维系着人与人之间最根本的东西，正在被一寸一寸地腐蚀。人们开始互相猜忌，互相疏远，整个朗陵镇，都变得像一个巨大的冰窖。
而那些被“换”了脸的陌路人，他们的结局，大多都和第一个周铁匠一样。
在经历了被亲人驱赶、被乡邻躲避、被整个世界所抛弃的无尽孤独之后，他们大多，都选择了自我了断。
可他们，在临死前，都会不约而同地，去一个地方。
镇东头，顾神婆家。
我不知道，他们和顾神婆说了什么。我只知道，每一个从土地庙里走出来的陌路人，他们脸上那种被抛弃的绝望和癫狂，都不见了。￠d·a¨n_g′y`u′e`d?u`._c￠o￠取而代之的，是一种极其平静的、甚至是安详的微笑。
仿佛，死亡不是终结。而是一场，迟来的回家。
第一个周铁匠，最终，是在一个深夜吊死在了自家院外的那棵老槐树下。他死的时候，就是那样微笑着的。
我去找了顾神婆。她的眼睛，己经很浑浊了，几乎快要瞎了。她没有回答我那些关于鬼神和妖术的疑问，只是给了我一碗苦涩的草药茶，然后，用一种近乎悲悯的眼神看着我，说：
“赵先生，这镇上的人，是心病了，眼就花了。我老婆子虽然快瞎了，反倒，能看得清楚些。”
她顿了顿，又说：“趁还来得及，用心，多看一看你珍视的人吧。有些人，有些情，你不去看，就真的，没了。”
顾神婆的话，像一把钥匙，猛地插进了我的心里。
我踉踉跄跄地跑回书斋，反锁上门，从箱底，重新翻出了那张，我和周子恒的合影。
我强迫自己，看着照片上，那张己经快要被我遗忘的脸。
我拼命地回忆。
我想起，那年冬天，我家断了粮，是他，把家里仅有的一袋番薯干，偷偷塞给了我。 我想起，那年夏天，我大病一场，是他，背着我，走了三十里山路，去县城请大夫。 我想起，他参军去打仗的前一夜，我们喝得大醉。他拍着我的肩膀说：“师德，等我回来，咱们，还像从前一样。”
他再也没回来。
而我，这个被他用命救过的朋友，却在时间的磨砺和世道的艰难中，把他连同他那份滚烫的情义，一点一点地忘掉了。
“对不起……子恒……对不起……”
我趴在桌上，抱着那张冰冷的照片，像个孩子一样，嚎啕大哭。
就在那滚烫的眼泪，滴落在照片上的那一刻，奇迹发生了。
照片上，那张原本己经模糊不清的、属于周子恒的脸，竟在我的泪眼之中，一点一点地，重新变得清晰、生动了起来。他的笑容，还是那么灿烂，像那个我们再也回不去的，午后的太阳。
我终于，又一次“看见”了他。
我抬起头，环顾着我这间堆满了圣贤书的书斋，再望向窗外那个，在恐惧和猜忌中，日益冰冷的镇子，我终于明白了——这个世上，根本就没有什么“换貌夺身”的妖术。
脸，还是那张脸。人，也还是那个人。
错的，不是他们。错的，是我们——是我们这些看客的眼睛。
是我们在连年的灾难和自私中，把心，磨出了一层厚厚的茧。我们的眼睛，慢慢地，就再也看不见“利”之外的东西。我们，看不见亲情，看不见友情，看不见那些，本该是我们生命中最珍贵的情义。
于是，那些与我们最有“情”的人，在我们的眼里，就慢慢地变成了，一个又一个没有意义的陌路人。
这场瘟疫，不是鬼神降下的诅咒。
而是我们朗陵镇，一场由内而外、由心及眼的，集体的缓慢死亡。
我走出了书斋，看着街上，那些行色匆匆、眼神麻木的乡邻。而我靠着一滴眼泪，侥幸地，成了我们这个正在瞎掉的镇子里，一个孤独的看见者。
但我知道，这场名为“陌路”的瘟疫，还在悄无声息地蔓延。周铁匠的悲剧，不是第一个，也绝不会是最后一个。
我救不了所有人。我只是一个，连挚友都差点忘掉的、懦弱的读书人。
可我，毕竟，是这个镇子唯一的“看见者”。
我看着手里那张，被我的眼泪浸湿的照片，看着上面周子恒那张重新变得清晰的笑脸，一个念头，在我心里慢慢地生根、发芽。
我救不了所有人，但我，或许，可以试着唤醒他们。
我无法用言语，去说服一颗己经冰冷的心。但我，可以用我的笔。
第二天，我没有去学堂上课，而是搬了一张书桌，一把椅子，放在了镇上人来人往最多的十字街口。我什么也没说，只是铺开纸，开始写字。
我写的，是第一篇传记——《周铁匠小传》。
我写的不是那个吊死在槐树下的“疯子”，我写的，是我们所有人都认识的，那个周铁匠。
我写他，十六岁跟着师傅学打铁，因为偷懒，被师傅用铁钳烫了屁股。 我写他，二十岁娶了阿秀，穷得叮当响，却用自己打的最好的一口铁锅，当成聘礼。 我写他，三十岁时，镇上的学堂大钟裂了，是他，不眠不休地守着炉子三天三夜，分文不取，为孩子们，重新铸了一口钟。那钟声，至今，还在镇子上空回荡。 我写他，西十岁时，阿秀生了重病，他把铁匠铺都卖了，抱着阿秀，在县城的医院门口，跪了一天一夜……
我把他的一生，那些早己被我们遗忘的、温暖的、鲜活的片段，一笔一笔地，重新，从时间的灰烬里，刨了出来。
起初，过往的乡邻，只是好奇地看着我这个行为古怪的教书先生。可慢慢地，有人停下了脚步。
一个拄着拐杖的老人，看着我纸上“学堂大钟”那一段，浑浊的眼睛里，有了一丝光。 一个端着菜篮的妇人，看着“一口铁锅当聘礼”的故