，看着她熟练而漠然的动作，看着那些逐渐靠近的、茫然悲戚的亡魂，看着地上那只扣在泥土里、沉默而诡异的粗陶碗。
逃跑无路，拒绝无效，死亡（魂飞魄散）似乎也不是立刻就能到来的解脱。
难道真的只能留在这里，看着，学着，直到某一天，我也变得和她一样，心如枯井，眼如空潭，成为这永恒循环中一个冰冷的零件？
不。
我绝不认命。
哪怕只有一丝一毫的机会，我也要抓住。
她说了，“或许您能寻到别的法子”。
别的法子……会是什么？
与这只碗有关的法子？与这熬汤递碗的职责有关的法子？还是与这整个“孟婆”体系、与这阴司秩序有关的法子？
我不知道。
但我知道，我必须观察，必须思考，必须……活下去。以“我”的身份，活下去。
我慢慢站直身体，不再靠着棚柱。虽然腿还在发软，灵魂还在因为刚才的冲击而战栗，但我强迫自己看向她，看向那口锅，看向那些亡魂，看向地上那只碗。
首先，我得弄明白，这只碗，到底还有什么秘密。它为什么能储存（或泄露）死亡记忆？为什么能强行吞噬“滞碍”亡魂？它那个豁口，是关键吗？
其次，她……这个“前任”孟婆，真的如她表现的那样，完全冰冷无情吗？她偶尔流露出的那一丝极淡的寂寥和疲惫，是真是假？她让我“顶班”，真的仅仅是因为我打碎了碗，需要人还债吗？还是有别的……更深层的原因？
还有，这整个地方，这忘川，这奈何桥，这孟婆汤的体系，它的“规则”到底是什么？仅仅是“遗忘”和“秩序”吗？有没有漏洞？有没有可以利用的地方？
一个个疑问，像黑暗中燃起的微弱火苗，虽然不能驱散无边无际的寒冷和恐惧，却至少，给了我一个方向，一个……暂时不让自己彻底崩溃的理由。
我深吸一口那冰冷腐朽的空气，迈开还有些虚浮的脚步，向前走了几步，在一个既能看清她动作，又不会太靠近亡魂队伍的位置，停了下来。
我就站在这里，看着。
看着她是如何面对第一个上前的亡魂，如何用那轻柔却不容置疑的声音，说“客官，喝了上路吧”，如何递出汤碗，如何平静地收回空碗，看着亡魂变得空白，走向石桥。
动作流畅，自然，没有一丝多余的情绪波动，仿佛重复了千万遍。
我也看着那些亡魂。它们各不相同，却又如此相似。一样的茫然，一样的悲戚，一样的在饮下汤后，归于空白的平静。
我还分出一部分注意力，紧紧盯着地上那只粗陶碗。它依旧扣在泥土里，一动不动，像一块真正的顽石。
时间，在这片死寂之地，再次失去了意义。
我只是看着，思考着，忍耐着。
等待着，那或许根本不存在的一线生机。
或者，等待着我自己，最终被这无边的冰冷和重复，彻底吞噬。
那就是“柴”？
我迟疑着，没有动。那冰冷的“指令”再次浮现，带着一丝催促的意味。
我深吸一口那令人作呕的空气，挪动脚步，走到那堆“柴”前。伸出手，指尖触碰到其中一块。入手是木头般的坚硬，却又异常冰冷，而且沉，仿佛里面灌满了铅。我费力地搬起一块，走到灶边。
青白色的火焰安静地燃烧着，感觉不到热量，只有刺骨的寒。我犹豫了一下，将手中那黑乎乎的东西扔进了灶膛。
没有预想中的火星迸溅，也没有燃烧的噼啪声。那东西落入青白火焰中，火焰猛地向内一缩，仿佛被吸走了能量，黯淡了一瞬，紧接着，又恢复原状，只是颜色似乎更凝实了一点点。锅里的汤，翻滚得稍微剧烈了一些，冒出的气泡更大，那股沉闷的气味也随之变浓。
“信息”再次出现：“搅拌。”
我看向锅边，那柄长长的木勺依旧靠在灶台旁。我走过去，拿起木勺。勺柄入手冰凉光滑，像是某种冷玉，却轻飘飘的，没什么分量。我将木勺探入翻滚的汤中。
触感很奇怪。不像在搅动液体，更像是在搅动一锅粘稠的、半凝固的胶质，阻力很大。木勺划过，带起汤里一些深色的、难以名状的絮状物，又很快沉没下去。随着我的搅动，锅里的气味越发浓郁，那股混合着陈旧草药和腐烂根茎的味道，简直要实质化，钻进我的每一个毛孔。
我机械地、一下一下地搅动着，目光呆滞地看着那浑浊的汤水。这就是孟婆汤？让人忘记一切的汤？就是用这些诡异的“柴”和这口大锅熬出来的？
搅拌了不知多久，或许只有几分钟，或许有几个小时，在这里，时间感是错乱的。直到那“信息”示意停止。
我放下木勺，手臂有些酸软。不是肉体上的疲惫，而是一种精神上的极度倦怠，仿佛刚才的搅动消耗的不是力气，而是某种更本质的东西。
锅里的汤渐渐平息下来，只剩下细微的咕嘟声。
然后，我“听”到了声音。
不是用耳朵听到的，是直接响在意识深处，纷杂，模糊，像是无数人压低了声音在siultaneoly窃窃私语，又像是隔着厚厚的墙壁传来的呜咽和叹息。这些声音里饱含着各种浓烈的情绪：不甘、悔恨、恐惧、留恋、释然、茫然……重重叠叠，交织成一片令人心神俱震的嘈杂背景音。
我抬起头。
灰雾之中，靠近河岸的方向，开始浮现出影影绰绰的身影。
一个，两个，三个……越来越多。它们排成了一条模糊的、蜿蜒的队伍，沉默地向着棚子这边移动。身影都很淡，像是随时会散开的烟，穿着各式各样、不同时代的衣物，大多破旧不堪。它们低垂着头，面容模糊不清，步履迟缓而飘忽。
亡魂。
该过桥的亡魂。
它们停在了棚子外不远处，静静地等待着，没有发出任何实质的声音，但那些直接响彻我意识的嘈杂悲泣，正是来源于它们，或者说，来源于它们携带的、未曾消解的“前尘”。
第一个亡魂飘了过来。它停在我面前，微微抬起头。我依然看不清它的五官，只能看到一团模糊的、灰败的光影，但能感觉到一道茫然的、失去焦点的“视线”落在我身上。
“信息”适时出现，冰冷地指导着下一步：“取汤，递出。”
我低头看了看手中的粗陶碗。它现在看起来普普通通，碗底的暗红痕迹不再流动，豁口处也不再发光。
我用放在锅边的、一个同样粗糙的长柄木勺（与搅拌用的不同，更小一些），从大锅里舀起一勺粘稠的土黄色汤汁，倒入我手中的碗里。汤汁在碗中微微荡漾，那股沉闷的气味扑面而来。
我双手捧着碗，递向面前的亡魂。
亡魂那双模糊的“手”抬了起来，同样虚虚地接住了碗。在它触碰到碗的瞬间，我感觉到碗身微微一震，一股微弱的、冰凉的吸力传来，仿佛有什么东西从亡魂身上，通过碗，被抽走了一点点。同时，碗里的汤汁似乎也少了极其细微的一丝。
亡魂端着碗，似乎迟疑了片刻，然后，将那浑浊的汤，缓缓“喝”了下去。没有吞咽的动作，汤汁就这么消失在它模糊的面部位置。
喝下汤的亡魂，整个身影骤然凝滞了一瞬。随后，它身上那种灰败、沉重的气息，以肉眼可见的速度消散、褪去。面容依旧模糊，但那种茫然和悲戚不见了，取而代之的是一种彻底的、空无一物的平静。就连它周围隐约萦绕的、那些嘈杂意识背景音中的属于它的一部分，也戛然而止，归于寂静。
它放下碗（碗自动飘回我手中，空空如也，干净如初），转过身，用一种更加飘忽、却似乎轻盈了许多的步伐，向着灰雾深处，那座隐约可见的石桥轮廓走去，渐渐融入雾气，消失不见。
第一个。
紧接着，是第二个，第三个……
我如同一个设定好程序的机器，重复着动作：舀汤，递出，收回空碗。亡魂们依次上前，接碗，饮下，然后褪去颜色与情绪，走向石桥。
每一个亡魂触碰碗、饮下汤时，我都能感受到那瞬间碗身的微震和那股冰凉的吸力。每一次，都有一点难以言喻的东西被剥离、被吸入碗中，或者说，通过碗，汇入了这口大锅，这片天地某种冰冷的循环。
而我，作为这个“递碗人”，似乎也在被动地承受着什么。不是具体的痛苦，而是一种缓慢的、无处不在的侵蚀。每送走一个亡魂，我就感觉自己的意识好像也被那汤汁的气味浸染得更深一点，对外界的感知，对自身情绪的反应，都变得有些迟钝、有些隔膜。周围永恒的昏暗、冰冷的河水、单调重复的动作，还有亡魂们消散前残留的各种极端情绪碎片（尽管被汤抹去大半，但接触的瞬间仍有细微的冲击），都在一点点磨损着我属于“生者”的那部分鲜活。
我不知道“送走”了多少亡魂。十个？一百个？在这里，数量没有意义。队伍仿佛永无止境，灰雾中总有新的模糊身影浮现，加入等待的行列。
我只是机械地动作着，舀汤，递出，收回。脑海中属于“我”的念头越来越少，越来越淡，渐渐被那冰冷的“工作指令”和眼前周而复始的景象填满。
这就是“顶班”吗？
这就是……孟婆的日常？
永无止境，枯燥冰冷，磨损灵智，将一个个还有着情绪记忆的灵魂，变成空白的影子，送过那座桥。
而我，正在变成这个过程的一部分，一个零件。
不……
一丝极其微弱的抗拒，从我意识的深处挣扎着冒出来。像火星，微弱，却烫。
我不是零件。我是人。我有名字，有记忆，有我不想忘记的东西，有我还想回去的生活……尽管那生活平凡琐碎。
但这点火星，在这片浩瀚无垠的冰冷、死寂和
逃跑无路，拒绝无效，死亡（魂飞魄散）似乎也不是立刻就能到来的解脱。
难道真的只能留在这里，看着，学着，直到某一天，我也变得和她一样，心如枯井，眼如空潭，成为这永恒循环中一个冰冷的零件？
不。
我绝不认命。
哪怕只有一丝一毫的机会，我也要抓住。
她说了，“或许您能寻到别的法子”。
别的法子……会是什么？
与这只碗有关的法子？与这熬汤递碗的职责有关的法子？还是与这整个“孟婆”体系、与这阴司秩序有关的法子？
我不知道。
但我知道，我必须观察，必须思考，必须……活下去。以“我”的身份，活下去。
我慢慢站直身体，不再靠着棚柱。虽然腿还在发软，灵魂还在因为刚才的冲击而战栗，但我强迫自己看向她，看向那口锅，看向那些亡魂，看向地上那只碗。
首先，我得弄明白，这只碗，到底还有什么秘密。它为什么能储存（或泄露）死亡记忆？为什么能强行吞噬“滞碍”亡魂？它那个豁口，是关键吗？
其次，她……这个“前任”孟婆，真的如她表现的那样，完全冰冷无情吗？她偶尔流露出的那一丝极淡的寂寥和疲惫，是真是假？她让我“顶班”，真的仅仅是因为我打碎了碗，需要人还债吗？还是有别的……更深层的原因？
还有，这整个地方，这忘川，这奈何桥，这孟婆汤的体系，它的“规则”到底是什么？仅仅是“遗忘”和“秩序”吗？有没有漏洞？有没有可以利用的地方？
一个个疑问，像黑暗中燃起的微弱火苗，虽然不能驱散无边无际的寒冷和恐惧，却至少，给了我一个方向，一个……暂时不让自己彻底崩溃的理由。
我深吸一口那冰冷腐朽的空气，迈开还有些虚浮的脚步，向前走了几步，在一个既能看清她动作，又不会太靠近亡魂队伍的位置，停了下来。
我就站在这里，看着。
看着她是如何面对第一个上前的亡魂，如何用那轻柔却不容置疑的声音，说“客官，喝了上路吧”，如何递出汤碗，如何平静地收回空碗，看着亡魂变得空白，走向石桥。
动作流畅，自然，没有一丝多余的情绪波动，仿佛重复了千万遍。
我也看着那些亡魂。它们各不相同，却又如此相似。一样的茫然，一样的悲戚，一样的在饮下汤后，归于空白的平静。
我还分出一部分注意力，紧紧盯着地上那只粗陶碗。它依旧扣在泥土里，一动不动，像一块真正的顽石。
时间，在这片死寂之地，再次失去了意义。
我只是看着，思考着，忍耐着。
等待着，那或许根本不存在的一线生机。
或者，等待着我自己，最终被这无边的冰冷和重复，彻底吞噬。
那就是“柴”？
我迟疑着，没有动。那冰冷的“指令”再次浮现，带着一丝催促的意味。
我深吸一口那令人作呕的空气，挪动脚步，走到那堆“柴”前。伸出手，指尖触碰到其中一块。入手是木头般的坚硬，却又异常冰冷，而且沉，仿佛里面灌满了铅。我费力地搬起一块，走到灶边。
青白色的火焰安静地燃烧着，感觉不到热量，只有刺骨的寒。我犹豫了一下，将手中那黑乎乎的东西扔进了灶膛。
没有预想中的火星迸溅，也没有燃烧的噼啪声。那东西落入青白火焰中，火焰猛地向内一缩，仿佛被吸走了能量，黯淡了一瞬，紧接着，又恢复原状，只是颜色似乎更凝实了一点点。锅里的汤，翻滚得稍微剧烈了一些，冒出的气泡更大，那股沉闷的气味也随之变浓。
“信息”再次出现：“搅拌。”
我看向锅边，那柄长长的木勺依旧靠在灶台旁。我走过去，拿起木勺。勺柄入手冰凉光滑，像是某种冷玉，却轻飘飘的，没什么分量。我将木勺探入翻滚的汤中。
触感很奇怪。不像在搅动液体，更像是在搅动一锅粘稠的、半凝固的胶质，阻力很大。木勺划过，带起汤里一些深色的、难以名状的絮状物，又很快沉没下去。随着我的搅动，锅里的气味越发浓郁，那股混合着陈旧草药和腐烂根茎的味道，简直要实质化，钻进我的每一个毛孔。
我机械地、一下一下地搅动着，目光呆滞地看着那浑浊的汤水。这就是孟婆汤？让人忘记一切的汤？就是用这些诡异的“柴”和这口大锅熬出来的？
搅拌了不知多久，或许只有几分钟，或许有几个小时，在这里，时间感是错乱的。直到那“信息”示意停止。
我放下木勺，手臂有些酸软。不是肉体上的疲惫，而是一种精神上的极度倦怠，仿佛刚才的搅动消耗的不是力气，而是某种更本质的东西。
锅里的汤渐渐平息下来，只剩下细微的咕嘟声。
然后，我“听”到了声音。
不是用耳朵听到的，是直接响在意识深处，纷杂，模糊，像是无数人压低了声音在siultaneoly窃窃私语，又像是隔着厚厚的墙壁传来的呜咽和叹息。这些声音里饱含着各种浓烈的情绪：不甘、悔恨、恐惧、留恋、释然、茫然……重重叠叠，交织成一片令人心神俱震的嘈杂背景音。
我抬起头。
灰雾之中，靠近河岸的方向，开始浮现出影影绰绰的身影。
一个，两个，三个……越来越多。它们排成了一条模糊的、蜿蜒的队伍，沉默地向着棚子这边移动。身影都很淡，像是随时会散开的烟，穿着各式各样、不同时代的衣物，大多破旧不堪。它们低垂着头，面容模糊不清，步履迟缓而飘忽。
亡魂。
该过桥的亡魂。
它们停在了棚子外不远处，静静地等待着，没有发出任何实质的声音，但那些直接响彻我意识的嘈杂悲泣，正是来源于它们，或者说，来源于它们携带的、未曾消解的“前尘”。
第一个亡魂飘了过来。它停在我面前，微微抬起头。我依然看不清它的五官，只能看到一团模糊的、灰败的光影，但能感觉到一道茫然的、失去焦点的“视线”落在我身上。
“信息”适时出现，冰冷地指导着下一步：“取汤，递出。”
我低头看了看手中的粗陶碗。它现在看起来普普通通，碗底的暗红痕迹不再流动，豁口处也不再发光。
我用放在锅边的、一个同样粗糙的长柄木勺（与搅拌用的不同，更小一些），从大锅里舀起一勺粘稠的土黄色汤汁，倒入我手中的碗里。汤汁在碗中微微荡漾，那股沉闷的气味扑面而来。
我双手捧着碗，递向面前的亡魂。
亡魂那双模糊的“手”抬了起来，同样虚虚地接住了碗。在它触碰到碗的瞬间，我感觉到碗身微微一震，一股微弱的、冰凉的吸力传来，仿佛有什么东西从亡魂身上，通过碗，被抽走了一点点。同时，碗里的汤汁似乎也少了极其细微的一丝。
亡魂端着碗，似乎迟疑了片刻，然后，将那浑浊的汤，缓缓“喝”了下去。没有吞咽的动作，汤汁就这么消失在它模糊的面部位置。
喝下汤的亡魂，整个身影骤然凝滞了一瞬。随后，它身上那种灰败、沉重的气息，以肉眼可见的速度消散、褪去。面容依旧模糊，但那种茫然和悲戚不见了，取而代之的是一种彻底的、空无一物的平静。就连它周围隐约萦绕的、那些嘈杂意识背景音中的属于它的一部分，也戛然而止，归于寂静。
它放下碗（碗自动飘回我手中，空空如也，干净如初），转过身，用一种更加飘忽、却似乎轻盈了许多的步伐，向着灰雾深处，那座隐约可见的石桥轮廓走去，渐渐融入雾气，消失不见。
第一个。
紧接着，是第二个，第三个……
我如同一个设定好程序的机器，重复着动作：舀汤，递出，收回空碗。亡魂们依次上前，接碗，饮下，然后褪去颜色与情绪，走向石桥。
每一个亡魂触碰碗、饮下汤时，我都能感受到那瞬间碗身的微震和那股冰凉的吸力。每一次，都有一点难以言喻的东西被剥离、被吸入碗中，或者说，通过碗，汇入了这口大锅，这片天地某种冰冷的循环。
而我，作为这个“递碗人”，似乎也在被动地承受着什么。不是具体的痛苦，而是一种缓慢的、无处不在的侵蚀。每送走一个亡魂，我就感觉自己的意识好像也被那汤汁的气味浸染得更深一点，对外界的感知，对自身情绪的反应，都变得有些迟钝、有些隔膜。周围永恒的昏暗、冰冷的河水、单调重复的动作，还有亡魂们消散前残留的各种极端情绪碎片（尽管被汤抹去大半，但接触的瞬间仍有细微的冲击），都在一点点磨损着我属于“生者”的那部分鲜活。
我不知道“送走”了多少亡魂。十个？一百个？在这里，数量没有意义。队伍仿佛永无止境，灰雾中总有新的模糊身影浮现，加入等待的行列。
我只是机械地动作着，舀汤，递出，收回。脑海中属于“我”的念头越来越少，越来越淡，渐渐被那冰冷的“工作指令”和眼前周而复始的景象填满。
这就是“顶班”吗？
这就是……孟婆的日常？
永无止境，枯燥冰冷，磨损灵智，将一个个还有着情绪记忆的灵魂，变成空白的影子，送过那座桥。
而我，正在变成这个过程的一部分，一个零件。
不……
一丝极其微弱的抗拒，从我意识的深处挣扎着冒出来。像火星，微弱，却烫。
我不是零件。我是人。我有名字，有记忆，有我不想忘记的东西，有我还想回去的生活……尽管那生活平凡琐碎。
但这点火星，在这片浩瀚无垠的冰冷、死寂和