画室里没有风，只有那种被松节油和将死的花香腌透了的静止。[汉唐兴衰史：涵柏书苑]
娜娜趴在一块铺着暗红色天鹅绒的台子上。那是块很旧的绒布，顺着毛摸像女人的手，逆着毛摸像猫的舌头。她身上什么都没穿，只在腰胯那儿松松垮垮地搭了一块蜡染的巴迪布，深蓝底子上开满了赭石色的缠枝莲，衬得她那身还没完全褪去少年青涩、却又被激素强行催熟了的皮肤，显出一种奇异的、介于生鲜与腐烂之间的质感。
她面前立着一面巨大的铜镜。镜子边角生了绿锈，映出来的人影也是昏黄的，像是在水底。娜娜很乖，一动不动地侧着脸，眼睛死死盯着镜子里的自己。她似乎很满意，嘴角挂着一丝像是偷吃了糖、又像是做了春梦般的笑。那些散落在她身边的干枯鸡蛋花，不像装饰，倒像是葬礼上的挽幛，而她就是那具刚从福尔马林里捞出来的、最鲜艳的贡品。
画家坐在画架后头，手里捏着一支细长的炭笔，在画布上发出“沙沙”的摩擦声。那是蚕吃桑叶的声音，也是时间被一点点磨碎的声音。
我坐在角落的藤椅上看着这幅画面。这里的冷气开得太足了，不是药房那种干燥的冷，而是一种阴森的、往骨头缝里钻的湿冷。
这种冷让我想起三天前的那个下午。也是这样的闷热，空气重得像吸了水的棉被。
那天阿萍刚从外面打牌回来，输了钱，一脸的晦气。她把自己那副一百多斤的肉身重重地摔在床上，竹席发出不堪重负的呻吟。她那两条腿搭在床沿上，肿得像两块发面馒头，脚背上的皮肤被撑得发亮，青筋像蚯蚓一样凸出来。
“阿蓝，给我按按。这脚要断了。”她哼哼着，随手把那把破蒲扇扔在脸上盖住眼睛。
我倒了一点红花油在手心，搓热了，握住她的脚踝。
那真是一双丑陋的脚。大脚趾外翻得厉害，那是常年为了塞进小两号的高跟鞋而付出的代价。脚底板上结着厚厚的老茧，上面还有几个鸡眼，摸上去硬邦邦的，像是一双在碎玻璃上走了一辈子的脚。红花油那种霸道的辛辣味瞬间弥漫开来，盖住了屋子里原本的霉味。
我用力按下去，拇指推过她小腿肚上那些纠结的静脉曲张。她吸了一口凉气，腿肚子哆嗦了一下，却没喊疼，只是从鼻子里哼了一声，听着像是受用，又像是叹息。
“娜娜那小蹄子，最近是不是跟个画画的走得很近？”阿萍的声音闷在蒲扇底下，听起来瓮声瓮气的。
“嗯。说是去当模特，赚得多。”我低着头，手下的力道没停。
“赚得多？”阿萍嗤笑了一声，那笑声像是一口浓痰卡在喉咙里，“也就是骗骗她那种没见过世面的雏儿。艺术家？呸！这帮搞艺术的，心比我们还黑。”
她一把扯掉脸上的蒲扇，那双画着浓重眼线的眼睛里，透着一种在泥潭里滚过三遭的精明。她支起上半身，看着我，眼神刀子似的，在我身上滚了一滚。
“我们卖身，那是明码标价，钱货两讫。给多少钱，让你睡多久，完事了提裤子走人，谁也不欠谁。那帮搞艺术的呢？他们不光要你的身子，还要你的魂儿。他们把你拆开了，揉碎了，画在纸上，说是艺术，说是美。等你把自己都掏空了，以为自己是缪斯了，他们拍拍屁股走了，留你一个人在原地，连个囫囵个儿都拼不回来。”
她伸出那只贴着廉价水钻的手，指了指天花板，那里正对着娜娜住的阁楼。
“你看着点她。别让她真以为自己是飞上枝头的凤凰了。凤凰那是给皇帝看的，咱们这种人，顶多就是只花毛鸡。被人拔了毛炖汤喝，还得夸你肉嫩。”
我当时没说话，只是加重了手上的力道。阿萍疼得缩了一下脚，狠狠踹在我的肩膀上。
“轻点！想按死老娘啊？”她骂道，语气里却并没有真的怒意，反倒多了一丝不易察觉的娇嗔，“跟你说话呢，听进去没有？你们俩，一个傻，一个呆，在这地方，是要被人连皮带骨吞了的。”
她翻了个身，把脸埋进枕头里，声音变得闷闷的，像是从很远的地方传来：“互相照应着点吧。我也老了，看不住你们几天了。”
此刻，我坐在这间像博物馆一样的工作室里，看着那个被画家摆弄的娜娜，阿萍的话像是一根刺，扎在我的脑仁上。『人气爆棚的小说：云亮读书』
那个画家叫Vivan。
她是个三十多岁的女人，穿着一件宽松的白色亚麻衬衫，袖子挽到手肘，露出一截藕一样白的手臂。她没化妆，头发随意地用一根木簪挽着，整个人透着股从小没缺过钱、没受过罪、没被人指着鼻子骂过的人，才能养出来的气质。她站在那里，就像是一株长在温室里的水仙，干净，清冷，不食人间烟火。
我看着Vivan的背影，那件宽松的白衬衫在冷气里微微鼓荡，像是一面虽未挂起、却已然招摇的旗帜。
恍惚间，这个影子和记忆里的另一片白重迭了。
我想起上周红莲的十周年宴会。在那层层迭迭的金色纱幔后面，我也曾瞥见过这样一个白色的背影。他站在人群之外，独立于那片喧嚣的泥沼，手里端着一杯酒，静静地看着这一切。
那是林吗？还是那个在雨夜巷口递给我手帕的H先生？
我分不清。光影在记忆里总是容易走样，他们都穿着一身一尘不染的白，像是在这五颜六色的红灯区里特意留出的两处空白。
但奇怪的是，当我闭上眼试图去描摹他们的轮廓时，那种触感却是截然不同的。
想到林，就像是有人伸手猛地擦了一把沾满水汽的玻璃窗——视线一下子清晰了，透亮了，那种“白”是锐利的、不容置疑的。可当你下意识地伸出手去想触碰时，指尖摸到的只有一层坚硬、透明且绝对的冰凉。他和眼前的Vivan一样，看着就在那里，其实隔着一个世界，隔着那层怎么捂也捂不热的玻璃。
而想到H先生……
心里却是雾蒙蒙的。
像芭提雅雨季清晨怎么也散不开的海雾，湿润，厚重，把一切棱角都包裹了起来。他明明穿着比谁都板正的西装，看起来比谁都高贵，可那个影子落在我心口，却不像林那样冷硬。他是一团化不开的、带着体温的雾，花非花，雾非雾，让我看不真切，却又觉得那湿气已经无声无息地渗进了衣领里。
我捏着手里的茶杯，那种涩味还在舌尖打转。这两种“白”，一种让人清醒得发冷，一种让人迷糊得心安。
“别动，下巴抬高一点。”
Vivan的声音传过来。很轻，很柔，带着一点点不易察觉的沙哑，像是烟抽多了，又像是某种高贵的倦怠。
娜娜立马把下巴扬起来，露出一截修长脆弱的脖颈。那块喉结虽然被手术削平了，但在这种极端的角度下，依然能看出一丝皮肉下的骨骼峥嵘。
Vivan眯起眼睛，手中的炭笔在空中比划了一下。她看的正是那块喉结。她不需要一个完美的女人，她需要的是这种“破绽”，这种在完美表象下撕裂开来的、带着血腥味的真实。
“很好。”Vivan低声说，“保持住，别呼吸。”
娜娜真的屏住了呼吸。她的胸廓因为缺氧而微微起伏，肋骨一根根凸显出来，像是一副精美的鱼骨架。
过了许久。
“好了，休息一下吧。”
Vivan放下了炭笔，揉了揉手腕。
娜娜像是一只听到了指令的木偶，瞬间松懈下来。她从那堆丝绒里爬起来，动作有些笨拙，那块巴迪布滑落了一半，露出她大腿根部那道暗红色的伤疤。
她并没有觉得羞耻，反而很自然地扯过布料围在身上，脸上挂着讨好的笑，像只等待主人夸奖的小狗。
“老师，画得怎么样？我刚才那个姿势，脖子都酸了，是不是特像那个……那个什么天鹅？”
Vivan笑了笑，走过去。她没回答娜娜的问题，只是从旁边的架子上拿过一瓶依云水，拧开盖子递给她。
“辛苦了。喝口水。”
她的动作很温柔，眼神也很专注。但那种专注，不像是在看一个人，倒像是在看一只刚表演完顶球的海狮。
“阿蓝，你也过来喝茶。”Vivan转头看向我，指了指旁边的一张雕花圆桌。
桌上摆着一套精致的功夫茶具，紫砂壶养得油润光亮。旁边还点着一炉沉香，烟气袅袅，把这间屋子熏得像个仙境。
我走过去，在娜娜身边坐下。
这间工作室很大，是由一栋老旧的殖民风格别墅改造的。挑高的天花板上装着巨大的吊扇，缓缓旋转着，搅动着满屋子的檀香味。
这里到处都是从世界各地搜罗来的“垃圾”——或者用那个画家的话说，是“灵魂的容器”。
我看见墙角堆着几个没下巴的骷髅头，头盖骨上居然雕满了繁复的螺旋花纹，像是在骨头上开出的诡异藤蔓。那些花纹里嵌着发黑的干泥，空洞的眼眶里似乎还残留着某种被猎杀时的惊惧。那是婆罗洲猎头族的战利品，如今像几个被玩坏的玩具一样被随意丢在地上。
旁边的架子上挂着一排皮影戏偶。它们看起来使用坚硬的皮皮做的，身体被拉得极长，四肢纤细得像昆虫的节肢，关节处用细线拴着。灯光一打，它们在墙上投下张牙舞爪的黑影，像是一群被压扁了、风干了的厉鬼，正举着那双过分修长的手臂，想要抓住什么活物。
还有那张雕花的长榻上，横陈着几杆长烟枪。烟杆是斑驳的湘妃竹，两头镶着泛黄的象牙，中间的银鞍上还镶着暗淡的宝石。那烟嘴上仿佛还沾着一百年前的口水味，那种烧焦了的鸦片膏的甜腥气似乎已经渗进了竹子的纹理里，闻着让人嗓子眼发紧。
最让人眼晕的是地上的南洋花砖。那些绿松石色和胭脂红交织的牡丹花纹，密密麻麻地铺了一地。每一块砖上都画着那种极度对称、极度繁复的几何图案，盯着看久了，那些花纹就
娜娜趴在一块铺着暗红色天鹅绒的台子上。那是块很旧的绒布，顺着毛摸像女人的手，逆着毛摸像猫的舌头。她身上什么都没穿，只在腰胯那儿松松垮垮地搭了一块蜡染的巴迪布，深蓝底子上开满了赭石色的缠枝莲，衬得她那身还没完全褪去少年青涩、却又被激素强行催熟了的皮肤，显出一种奇异的、介于生鲜与腐烂之间的质感。
她面前立着一面巨大的铜镜。镜子边角生了绿锈，映出来的人影也是昏黄的，像是在水底。娜娜很乖，一动不动地侧着脸，眼睛死死盯着镜子里的自己。她似乎很满意，嘴角挂着一丝像是偷吃了糖、又像是做了春梦般的笑。那些散落在她身边的干枯鸡蛋花，不像装饰，倒像是葬礼上的挽幛，而她就是那具刚从福尔马林里捞出来的、最鲜艳的贡品。
画家坐在画架后头，手里捏着一支细长的炭笔，在画布上发出“沙沙”的摩擦声。那是蚕吃桑叶的声音，也是时间被一点点磨碎的声音。
我坐在角落的藤椅上看着这幅画面。这里的冷气开得太足了，不是药房那种干燥的冷，而是一种阴森的、往骨头缝里钻的湿冷。
这种冷让我想起三天前的那个下午。也是这样的闷热，空气重得像吸了水的棉被。
那天阿萍刚从外面打牌回来，输了钱，一脸的晦气。她把自己那副一百多斤的肉身重重地摔在床上，竹席发出不堪重负的呻吟。她那两条腿搭在床沿上，肿得像两块发面馒头，脚背上的皮肤被撑得发亮，青筋像蚯蚓一样凸出来。
“阿蓝，给我按按。这脚要断了。”她哼哼着，随手把那把破蒲扇扔在脸上盖住眼睛。
我倒了一点红花油在手心，搓热了，握住她的脚踝。
那真是一双丑陋的脚。大脚趾外翻得厉害，那是常年为了塞进小两号的高跟鞋而付出的代价。脚底板上结着厚厚的老茧，上面还有几个鸡眼，摸上去硬邦邦的，像是一双在碎玻璃上走了一辈子的脚。红花油那种霸道的辛辣味瞬间弥漫开来，盖住了屋子里原本的霉味。
我用力按下去，拇指推过她小腿肚上那些纠结的静脉曲张。她吸了一口凉气，腿肚子哆嗦了一下，却没喊疼，只是从鼻子里哼了一声，听着像是受用，又像是叹息。
“娜娜那小蹄子，最近是不是跟个画画的走得很近？”阿萍的声音闷在蒲扇底下，听起来瓮声瓮气的。
“嗯。说是去当模特，赚得多。”我低着头，手下的力道没停。
“赚得多？”阿萍嗤笑了一声，那笑声像是一口浓痰卡在喉咙里，“也就是骗骗她那种没见过世面的雏儿。艺术家？呸！这帮搞艺术的，心比我们还黑。”
她一把扯掉脸上的蒲扇，那双画着浓重眼线的眼睛里，透着一种在泥潭里滚过三遭的精明。她支起上半身，看着我，眼神刀子似的，在我身上滚了一滚。
“我们卖身，那是明码标价，钱货两讫。给多少钱，让你睡多久，完事了提裤子走人，谁也不欠谁。那帮搞艺术的呢？他们不光要你的身子，还要你的魂儿。他们把你拆开了，揉碎了，画在纸上，说是艺术，说是美。等你把自己都掏空了，以为自己是缪斯了，他们拍拍屁股走了，留你一个人在原地，连个囫囵个儿都拼不回来。”
她伸出那只贴着廉价水钻的手，指了指天花板，那里正对着娜娜住的阁楼。
“你看着点她。别让她真以为自己是飞上枝头的凤凰了。凤凰那是给皇帝看的，咱们这种人，顶多就是只花毛鸡。被人拔了毛炖汤喝，还得夸你肉嫩。”
我当时没说话，只是加重了手上的力道。阿萍疼得缩了一下脚，狠狠踹在我的肩膀上。
“轻点！想按死老娘啊？”她骂道，语气里却并没有真的怒意，反倒多了一丝不易察觉的娇嗔，“跟你说话呢，听进去没有？你们俩，一个傻，一个呆，在这地方，是要被人连皮带骨吞了的。”
她翻了个身，把脸埋进枕头里，声音变得闷闷的，像是从很远的地方传来：“互相照应着点吧。我也老了，看不住你们几天了。”
此刻，我坐在这间像博物馆一样的工作室里，看着那个被画家摆弄的娜娜，阿萍的话像是一根刺，扎在我的脑仁上。『人气爆棚的小说：云亮读书』
那个画家叫Vivan。
她是个三十多岁的女人，穿着一件宽松的白色亚麻衬衫，袖子挽到手肘，露出一截藕一样白的手臂。她没化妆，头发随意地用一根木簪挽着，整个人透着股从小没缺过钱、没受过罪、没被人指着鼻子骂过的人，才能养出来的气质。她站在那里，就像是一株长在温室里的水仙，干净，清冷，不食人间烟火。
我看着Vivan的背影，那件宽松的白衬衫在冷气里微微鼓荡，像是一面虽未挂起、却已然招摇的旗帜。
恍惚间，这个影子和记忆里的另一片白重迭了。
我想起上周红莲的十周年宴会。在那层层迭迭的金色纱幔后面，我也曾瞥见过这样一个白色的背影。他站在人群之外，独立于那片喧嚣的泥沼，手里端着一杯酒，静静地看着这一切。
那是林吗？还是那个在雨夜巷口递给我手帕的H先生？
我分不清。光影在记忆里总是容易走样，他们都穿着一身一尘不染的白，像是在这五颜六色的红灯区里特意留出的两处空白。
但奇怪的是，当我闭上眼试图去描摹他们的轮廓时，那种触感却是截然不同的。
想到林，就像是有人伸手猛地擦了一把沾满水汽的玻璃窗——视线一下子清晰了，透亮了，那种“白”是锐利的、不容置疑的。可当你下意识地伸出手去想触碰时，指尖摸到的只有一层坚硬、透明且绝对的冰凉。他和眼前的Vivan一样，看着就在那里，其实隔着一个世界，隔着那层怎么捂也捂不热的玻璃。
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心里却是雾蒙蒙的。
像芭提雅雨季清晨怎么也散不开的海雾，湿润，厚重，把一切棱角都包裹了起来。他明明穿着比谁都板正的西装，看起来比谁都高贵，可那个影子落在我心口，却不像林那样冷硬。他是一团化不开的、带着体温的雾，花非花，雾非雾，让我看不真切，却又觉得那湿气已经无声无息地渗进了衣领里。
我捏着手里的茶杯，那种涩味还在舌尖打转。这两种“白”，一种让人清醒得发冷，一种让人迷糊得心安。
“别动，下巴抬高一点。”
Vivan的声音传过来。很轻，很柔，带着一点点不易察觉的沙哑，像是烟抽多了，又像是某种高贵的倦怠。
娜娜立马把下巴扬起来，露出一截修长脆弱的脖颈。那块喉结虽然被手术削平了，但在这种极端的角度下，依然能看出一丝皮肉下的骨骼峥嵘。
Vivan眯起眼睛，手中的炭笔在空中比划了一下。她看的正是那块喉结。她不需要一个完美的女人，她需要的是这种“破绽”，这种在完美表象下撕裂开来的、带着血腥味的真实。
“很好。”Vivan低声说，“保持住，别呼吸。”
娜娜真的屏住了呼吸。她的胸廓因为缺氧而微微起伏，肋骨一根根凸显出来，像是一副精美的鱼骨架。
过了许久。
“好了，休息一下吧。”
Vivan放下了炭笔，揉了揉手腕。
娜娜像是一只听到了指令的木偶，瞬间松懈下来。她从那堆丝绒里爬起来，动作有些笨拙，那块巴迪布滑落了一半，露出她大腿根部那道暗红色的伤疤。
她并没有觉得羞耻，反而很自然地扯过布料围在身上，脸上挂着讨好的笑，像只等待主人夸奖的小狗。
“老师，画得怎么样？我刚才那个姿势，脖子都酸了，是不是特像那个……那个什么天鹅？”
Vivan笑了笑，走过去。她没回答娜娜的问题，只是从旁边的架子上拿过一瓶依云水，拧开盖子递给她。
“辛苦了。喝口水。”
她的动作很温柔，眼神也很专注。但那种专注，不像是在看一个人，倒像是在看一只刚表演完顶球的海狮。
“阿蓝，你也过来喝茶。”Vivan转头看向我，指了指旁边的一张雕花圆桌。
桌上摆着一套精致的功夫茶具，紫砂壶养得油润光亮。旁边还点着一炉沉香，烟气袅袅，把这间屋子熏得像个仙境。
我走过去，在娜娜身边坐下。
这间工作室很大，是由一栋老旧的殖民风格别墅改造的。挑高的天花板上装着巨大的吊扇，缓缓旋转着，搅动着满屋子的檀香味。
这里到处都是从世界各地搜罗来的“垃圾”——或者用那个画家的话说，是“灵魂的容器”。
我看见墙角堆着几个没下巴的骷髅头，头盖骨上居然雕满了繁复的螺旋花纹，像是在骨头上开出的诡异藤蔓。那些花纹里嵌着发黑的干泥，空洞的眼眶里似乎还残留着某种被猎杀时的惊惧。那是婆罗洲猎头族的战利品，如今像几个被玩坏的玩具一样被随意丢在地上。
旁边的架子上挂着一排皮影戏偶。它们看起来使用坚硬的皮皮做的，身体被拉得极长，四肢纤细得像昆虫的节肢，关节处用细线拴着。灯光一打，它们在墙上投下张牙舞爪的黑影，像是一群被压扁了、风干了的厉鬼，正举着那双过分修长的手臂，想要抓住什么活物。
还有那张雕花的长榻上，横陈着几杆长烟枪。烟杆是斑驳的湘妃竹，两头镶着泛黄的象牙，中间的银鞍上还镶着暗淡的宝石。那烟嘴上仿佛还沾着一百年前的口水味，那种烧焦了的鸦片膏的甜腥气似乎已经渗进了竹子的纹理里，闻着让人嗓子眼发紧。
最让人眼晕的是地上的南洋花砖。那些绿松石色和胭脂红交织的牡丹花纹，密密麻麻地铺了一地。每一块砖上都画着那种极度对称、极度繁复的几何图案，盯着看久了，那些花纹就